昨日的雨下在溝渠，你寫的理由，你問，你答，說給自己聽久了你不再問。
在這裡你成天發著慘白的慌。
在這裡你坐著。你寫，寫之前清咳兩聲撥通電話撥完了你寫，電話沒接通你還是寫，都很好，你寫的理由是追求繁複但你欠缺的是所有的簡單。你恨透自己總是在這裡空空坐著，和自己爭吵的聲音在二月的第二十九天，陽光總是太晚出來出來的時候又讓整座城市顯得健康，顯得安全，清潔自在得虛假了傷逝了所有人都在笑著。
乖巧奉承得近乎嘲弄。你寫下這些。
你寫的時候把腦殼打開，用一支精緻的刷子掃著裡面的灰燼與塵埃。記不清楚甚麼時候這裡有一場火。一次災厄。季節性的，或在日夜交替的時候毀棄了規律與循環。
你坐著。有時你站著。你寫。那年的二月也有二十九天，輕盈的班機來了載走了沉重的海洋的憂慮，背著自己的臉走來走去，把別人的臉放進信封寄了，蓋一個章寫上不屬於他的名字，寄了都寄了春天到了很快又走。你寫的理由只在這裡。掉進漩渦那樣深深旋轉，深深地沉。
和自己辯論的嗓音有點厚實。可能都有點心虛。你有這麼多要看，要錄記，有一支筆寫幾個字沒水了你往湖裡去蘸水，拉著柳枝往自己臉上蘸。沒人認識你的地方你對誰都能十分殘忍。你把邏輯都丟棄了想面對真正的自己，真正的，沒有影子的時候世界像唯一的燈火伴著你不知幾時會熄，你想這樣很好但你還是恨。
恨你有一襲錯的衣服你穿或不穿沒有差別，你不能不穿，理整衣領假假笑了走進人群而開始的問題是甚麼，其實也沒有差別。
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